Unas semillas de manzana

Mi amigo Mariano  escribe pequeñas/grandes reflexiones y las comparte por WhatsApp, son pequeñas semillas de manzana que tienen vida propia y  cuando las lees siempre ayudan a respirar mejor .Uno de sus últimos escritos comienza así: 

"Acerca de la idiotez.
.Menos mal que estoy anclado en un escepticismo severo y sin pretensión alguna. De no ser así , con seguridad , enloquecería."

Yo también siento con frecuencia que puedo enloquecer en cualquier momento. Así pues, creo que también me voy a dejar mecer en el escepticismo severo para poder soportar la realidad ,esa realidad sórdida en la que nuestros Estados , nuestra sociedad y nosotros mismos nos estamos sumergiendo día a día , poco a poco , gota a gota...

Para  obtener oxígeno y semillas de manzana que me permitan respirar en esta realidad ,necesito estar en contacto de la belleza : paisajes , lugares , libros , música , personas , animales y obras de arte que  siempre me recuerdan que hay cosas buenas en este mundo. Esas son las fuentes de mi OXÍGENO, de mis SEMILLAS DE MANZANA, a las  que voy a sumarles unas altas dosis de ESCEPTICISMO SEVERO.

Cuando la belleza falta durante mucho tiempo, empieza a imperar la tristeza. La gente se vuelve agresiva y se pone a la defensiva".

("Mi patria era una semilla de manzana", Herta Müller)

“Hay que mirar hacia delante y “lanzar las penas al viento”; al fin y al cabo, la tristeza reside en uno mismo y no depende del exterior. La vida es como el tiempo, tienes que aceptarla tal como venga...”
(Walt Whitman)

"Hay una soledad susceptible de mecerse. Los brazos cruzados, las rodillas levantadas; mantener este movimiento, a diferencia del de un barco, serena y contiene al mecedor. Es algo interior...apretadamente envuelto como la piel. Y hay una soledad que vagabundea. El vaivén no logra retenerla. Tiene vida propia. Es una cosa seca y expansiva que hace que el sonido de los propios pies yéndose parezca provenir de un lugar distante."
Fragmento de la novela "Beloved" de Toni Morrison

"Hay días y días, pensó. Y vendrán otros. Días y noches en los que uno se pregunta: ¿pero que hago aquí?, pero ¿cómo he acabado así? Días en los que el mundo que conocíamos se perdía y el mundo nuevo se demoraba en aparecer.
Se volvió a levantar. Aquel debía de ser el mozo que venía a recoger las maletas"
Qué queda de la noche, Ersi Sotiropulos,

"Es verdad que el gozo de leer no es común a todos los mortales, y es perfectamente legítimo no entregarse a la lectura o leer sólo por razones utilitarias. Pero no hay duda de que, cuando existe, ese placer puede ser intenso. He conocido personas que cuando abren un libro por primera vez hunden la cara entre sus páginas para olerlo, como si fueran a comérselo. Y es frecuente relacionar el alimento espiritual que se obtiene de la lectura con el alimento material, no menos necesario, que da la comida. Decimos que “saboreamos” un libro bien escrito, que “devoramos” el que se lee con facilidad e intriga, que tenemos que “digerir” el contenido de un libro enjundioso o complicado. Por encima de todo, el placer de la lectura proviene de ese extraño estado de olvido de la propia identidad en que a veces se sume el lector, que se pierde, se anula a sí mismo penetrando en la mente del autor, en su mundo ajeno, convirtiéndose en “otro”. "
Aurelio Pérez Giralda

"A pesar de sus treinta años, Berta Young tenía momentos como éste de ahora, en los que hubiera deseado correr en vez de andar; deslizarse por los suelos relucientes de su casa, marcando pasos de danza; rodar un aro; tirar alguna cosa al aire para volverla a coger, o quedarse quieta y reír… simplemente por nada.

¿Qué puede hacer uno si, aún contando treinta años, al volver la esquina de su calle le domina de repente una sensación de felicidad…, de felicidad plena…, como si de repente se hubiese tragado un trozo brillante del sol crepuscular y éste le abrasara el pecho, lanzando una lluvia de chispas por todo su cuerpo?
¿Es que no puede haber una forma de manifestarlo sin parecer “beodo o trastornado”? La civilización es una estupidez. ¿Para qué se nos ha dado un cuerpo, si hemos de mantenerlo encerrado en un estuche como si fuera algún valioso Stradivarius?·

Podéis leer el relato entero "Felicidad" de Katherine Mansfield