saber elegir

¿Cuál era la razón de que una mayoría de alemanes, lectores de Goethe y admiradores de Beethoven, se transformara en delatora de vecinos, cómplice de verdugos o ella misma en asesina? “¿Cómo es posible interpretar a Schubert por la noche, leer a Rilke por la mañana y torturar a mediodía?”, se preguntaba el profesor de Harvard de origen francés que había huido de los nazis, George Steiner.
Dicen que la historia se repite. Según Karl Marx, primero lo hace como tragedia, después como farsa. No está claro que, si vuelve el fascismo a todos los efectos, lo haga como farsa. El fascismo no es un juego, ni los fascistas juegan a las casitas. Los fascistas aterrorizan; se apropian de todo, desde las ideas a la vida de las personas, de la comunidad de vecinos al Estado; persiguen, no sólo a los contrarios sino también a los tibios y a los que no apoyan activamente; asesinan personas y masacran pueblos…
85 años después del inicio de aquella pandemia que costó más de 50 millones de muertos, oscuros indicios de rebrote de la enfermedad amenazan de nuevo a nuestro mundo desarrollado. El fascismo, con sus diversos nombres, si es que alguna vez se fue, ha vuelto a Europa y América, como si sólo se hubiera tomado unas vacaciones. Las políticas sobre las migraciones, el paro, el recorte de derechos y libertades, el auge de las religiones semioficiales, la propaganda, el aumento de las desigualdades, los recortes del Estado del Bienestar…el auge del populismo de extrema derecha…
CUARTETO. PRIMER MOVIMIENTO. DESCUBRIENDO EL HORROR… Una pesadilla de inhumanidad en cuatro movimientos que reproducimos durante la siesta de Radio 3, en el ESPACIO (el escenario onírico de Videodrome), saltando sobre el TIEMPO (14 en Canarias, 15 en el resto de la península, Baleares, Italia, Austria, Hungría… y gran parte de Europa; varias horas menos en Washington y el resto de las Américas) …  

LOS MÁS RAROS (Charles Bukowski)

No es frecuente verlos
porque donde hay multitud
ellos no están.
Esos tipos raros no son
muchos, pero de ellos
provienen los pocos
cuadros buenos,
las pocas buenas sinfonías,
los pocos buenos libros
y otras obras.
Y de los mejores,
de los extraños,
quizás nada.
Ellos son sus propias pinturas,
sus propios libros,
su propia música,
su propia obra.
A veces me parece verlos,
por ejemplo, cierto viejo sentado
en cierto banco de una cierta manera,
o un rostro fugaz en un automóvil
que pasa en dirección contraria.
O hay un cierto movimiento
en las manos de un chico o una chica
que empaqueta las cosas
en el supermercado.
A veces incluso es alguien
con quien estuviste
viviendo algún tiempo,
te vas a dar cuenta
de una mirada rápida y luminosa
que nunca le habías visto antes.
A veces sólo notarás
su existencia repentinamente,
en un vívido recuerdo.
Algunos meses, algunos años
después de que se hayan ido.
Recuerdo a uno:
Tenía unos 20 años,
iba borracho a las 10 de la mañana,
se miraba en un espejo resquebrajado de Nueva Orleans,
un rostro soñador contra los muros del mundo.
¿Qué ha sido de mí?

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