Los más raros

LOS MÁS RAROS (Charles Bukowski)
No es frecuente verlos
porque donde hay multitud
ellos no están.
Esos tipos raros no son
muchos, pero de ellos
provienen los pocos
cuadros buenos,
las pocas buenas sinfonías,
los pocos buenos libros
y otras obras.
Y de los mejores,
de los extraños,
quizás nada.
Ellos son sus propias pinturas,
sus propios libros,
su propia música,
su propia obra.
A veces me parece verlos,
por ejemplo, cierto viejo sentado
en cierto banco de una cierta manera,
o un rostro fugaz en un automóvil
que pasa en dirección contraria.
O hay un cierto movimiento
en las manos de un chico o una chica
que empaqueta las cosas
en el supermercado.
A veces incluso es alguien
con quien estuviste
viviendo algún tiempo,
te vas a dar cuenta
de una mirada rápida y luminosa
que nunca le habías visto antes.
A veces sólo notarás
su existencia repentinamente,
en un vívido recuerdo.
Algunos meses, algunos años
después de que se hayan ido.
Recuerdo a uno:
Tenía unos 20 años,
iba borracho a las 10 de la mañana,
se miraba en un espejo resquebrajado de Nueva Orleans,
un rostro soñador contra los muros del mundo.
¿Qué ha sido de mí?